Love in the asylum

You and me on the walls of my old bedroom

2012-02-09T05:57:00.000+01:00

"Dis-moi qu'est-ce que t'as fait
Pendant ces années?
Si les mots sont les mêmes
Dis-moi si tu m'aimes...
Si tu m'aimes..."

(Francois Feldman - Les valses de Vienne)

Quando sorge il Paradiso

2012-02-08T03:52:00.001+01:00

Sto aspettando il momento giusto

per abbandonarmi alla violenza, all'omicidio e al massacro.

Sogno di continuo montagne di carne da macellare

e questi occhi d'agnello che mi fissano stravolti. Di bambini

e ritardati, donne gravide

e simili creature senz'anima.

Sparare sulla folla in un mattino innevato

e camminare per la città deserta completamente impunita.

Domani brucerò nella notte,

ma oggi il cannibalismo è un atto dovuto,

sono creazioni di morte agli angoli della mia bocca.

Rinascere Aminia, solo

per cavare gli occhi a Narciso con il suo pugnale.

Mutare in una divinità, governare con misericordia

su di un mondo completamente bianco.

Un paradiso di calce sui resti dei vostri cadaveri,

il tappo immacolato del buco dell'inferno.

Il ritratto di Mr. W. H.

2012-02-07T02:19:00.000+01:00

Provò a sorridere,

ma c'era una nota straziante nella sua voce;

la ricordo ancora come si ricorda il tono di un certo violino

che ci ha incantati, il tocco della mano di una certa donna.

I grandi fatti della vita possono lasciarci indifferenti:

scivolano nella dimenticanza e a ripensarci sembrano irreali.

Anche il purpureo fiore della passione

par cresca negli stessi prati col papavero dell'oblio.

Ci liberiamo dal peso del loro ricordo.

Possediamo degli antidoti contro di loro.

Ma le piccole cose, le cose senza importanza, rimangono in noi.

In qualche celletta eburnea,

il cervello conserva le più delicate,

le più fuggevoli impressioni.

(Oscar Fingal O'Flahertie Wills Wilde)

Tu

2012-02-02T03:52:00.002+01:00

Gli esseri umani sono mosche su una merda più grossa.

La coltivano sopra, ci cagano dentro e

ci volano attorno.

Per il resto non fanno altro che riprodursi e morire.

...

2012-01-30T02:10:00.000+01:00

— A, ci dobbiamo liberare da questa idea del suicidio,

altrimenti non riusciremo mai a morire.

Tutte queste ore,

tutti questi anni dedicati al pensiero della morte.

Una vita intera passata nella convinzione

d'aver mancato il momento giusto,

quando sarebbero bastati due secondi di un istante qualsiasi.

２　８

2012-01-19T02:51:00.002+01:00

Come è triste la carne...

(Stéphane Mallarmé)

Non si può vivere così

2012-01-08T05:05:00.001+01:00

Fingere

Mentire

Simulare

Dissimulare

Sono stanca

Prosciugata

Non distinguo più

La tua vita dalla mia

La mia morte dalla tua

Dove dove finisce il tuo dolore

E dove comincia il mio

Qual'è il mio corpo

E quale il tuo

Una parte di me

Di te

E' completamente collassata

Sono stanca

Non si può vivere così

Non si può vivere così

...

2012-01-07T05:15:00.000+01:00

Un giorno morirò anche io.

Non voglio andarmene così. Da vecchia, da sola, senza di te.

２０１１年１月５日

2012-01-05T23:56:00.000+01:00

Speravo di trovare almeno un po' di sollievo quando lei fosse morto, ma la verità è che non è cambiato niente. Ho solo perso per sempre l'occasione di vendicarmi e tutto quello che mi resta è il solito, orrendo, rimpianto di non averla ammazzata quando ne avevo l'occasione. La mia unica soddisfazione è stata sapere che lei ha sofferto, tremendamente e per molti mesi, ma questo non vuol dire molto. Lei è morto e ha smesso di pagare... Io no.
Lei mi ha defraudata di tutta una vita.

Suona

2011-12-25T17:30:00.001+01:00

I vigliacchi sperano di morire.

I vigliacchi sognano di scomparire.

Pregano pregano pregano pregano

Pregano senza Dio.

Mi sono rassegnata.

E' così che muoio.

Niente in comune con chi sono stata.

Ho questo lungo solco che percorre tutto il mio corpo

E mi ricorda,senza pietà, cos'ero. Cos'ho perso.

Non aspetto più niente.

Non aspetto più Nessuno.

Sto scomparendo, sarà inutile anche uccidermi.

Suona suona suona suona

Suona ancora

Per me.

Psicosi delle 4 e 48

2011-12-08T05:41:00.001+01:00

Non ho nessuna voglia di morire

nessun suicida ne ha mai avuta.

(Sarah Kane)

Dove sei?

2011-12-08T05:25:00.001+01:00

Urlerai, ti sveglierai e non dormirai per anni,

e morirai di dolore

se provi un decimo dell'amore che provo io!

La procedura silenzio

2011-11-08T01:52:00.000+01:00

"A quelli che pensano che i miei dipinti sono sereni,

vorrei dire che ho imprigionato la violenza più assoluta

in ogni centimetro quadrato della loro superficie",

confessa Mark Rothko

prima di dimostrarlo rivolgendo contro se stesso

questo furore represso,

in un giorno del febbraio 1970.

(Paul Virilio)

Du bist die Liebe meines Lebens

2011-11-07T01:25:00.000+01:00

Un giapponese con gli occhi blu e grigi di laghi e piombo,

figlio di una donna mezza tedesca.

Lei lo immagina vivo alla fine della guerra, camminare

in una città di pazzi appena liberata, dove lo avrebbero ammazzato

come gesto preventivo. Si immagina con Lui. Li avrebbero cercati,

inseguiti e linciati.

Massacrati, faccia a terra, dalla folla.

Sarebbero morti con la testa sporca di polvere e sangue,

a mezzo metro di distanza l'uno dall'altra

e come ultima cosa i loro occhi.

Io so che Lei sogna di continuo queste scene di violenza

e le trova rincuoranti. E' felice di morire lì, nel fango con Lui.

Du bist die Liebe meines Lebens.

E' l'idea di morire in un letto, circondata da gente che piange

dicendo d'amarla e che Lei non conosce, a terrorizzarla.

E' l'idea di morire a settant'anni, con il volto trasfigurato dal tempo

e il cuore sfigurato dall'assenza di Lui. Sola e fredda.

E' questo genere di idee, che non comprendono Lui,

nelle quali Lui è già morto da troppo tempo.

Morto da sempre. Sono questi destini a devastarla.

Un'intera esistenza sconvolta dall'aver mancato la possibilità

di morire viva, di vivere la morte insieme.

E' terribile.

Ogni giorno, alle quattro del mattino prima che sorga il sole,

io guardo Lei attraversare tutti gli specchi di casa,

vedo Lui non esistere in nessun luogo e sento il crepitio

dell'orrenda foiba di tempo che se li risucchia a pezzi.

E' una scena da incubo completamente muta, che si ripete

per anni sotto ai miei occhi, sempre identica.

Non ne posso più. Li odio.

Poi una mattina di un giorno imprecisato, sono sempre le quattro

e il sole non è ancora sorto, Lei svuota scatole di medicine

e si impicca. La vedo farlo e non faccio nulla.

Non la fermo, non posso.

So che in quel momento la sua intera esistenza acquisisce

misteriosamente un senso. Un significato unico, una volta per sempre.

Nel frattempo io torno libera.

Finalmente non sono più costretta a guardarla,

grazie a Dio è finita.

Lezioni spirituali per giovani samurai

2011-11-02T20:15:00.000+01:00

Il narcisismo consiste in una intuizione della bellezza

mediante uno sdoppiamento

che consente di ammirarsi come oggetto.

Invece l'azione è integralmente soggettiva.

L'azione equivale ad una forza che si avventa su un obiettivo

formando un luogo geometrico, e può essere bella

come la corsa di un cervo,

che tuttavia è assolutamente ignaro della propria grazia.

Generalmente la bellezza non ha il tempo di cogliere il proprio fascino.

Si potrebbe persino affermare

che proprio in questa assoluta non coscienza di sé,

la bellezza assume la sua forma più pura ed essenziale.

« La bellezza è fuggevole », affermò Platone,

e Goethe ribadì questo concetto nel Faust,

quando scrisse: « Bellezza, fermati un istante! ».

La bellezza si manifesta dunque

solo nei fenomeni che dileguano in un lampo.

(Mishima Yukio)

I'm here for you... I'm here for nothing.

2011-10-17T15:34:00.000+02:00

・・・

2011-10-03T05:45:00.000+02:00

永遠に愛してる

Psicosi delle 4 e 48

2011-09-27T04:06:00.000+02:00

Io credevo che tu fossi diverso e che magari la provassi

quell’angoscia che certe volte ti traversava il volto

e minacciava di esplodere, e invece tu ti paravi il culo.

Come ogni altro povero stronzo di mortale.

Per la mia mente questo è un tradimento.

E il soggetto di questi frammenti confusi è la mia mente.

Niente potrà mai placare la mia rabbia.

E niente potrà mai restituirmi la fiducia.

Questo non è un mondo in cui ho voglia di vivere.

(Sarah Kane)

3月のライオン - Un marzo da leoni

2011-09-26T06:53:00.000+02:00

Per me tu sei il Dio della morte

che ha portato la parola fine nella mia vita.

Ho avuto paura di te e mi sono vergognato di sentirmi così.

Però... Appena ti ho visto in quella stanza,

lì seduto sui talloni, ho pensato:

"Quanto è bello e giovane questo Dio della morte..."

(Umino Chika)

Psicosi delle 4 e 48

2011-09-23T01:07:00.000+02:00

Corpo e anima non possono essere veramente uniti

Ho bisogno di diventare chi sono già e griderò in eterno

contro questa incoerenza che mi ha condannata all'inferno

Le speranze infondate non riescono a tenermi a galla

Annegherò nella disforia

   nel freddo e nero stagno del mio io

   la tomba della mia mente immateriale

Come posso ritrovare una struttura

se non ho più un pensiero strutturato?

Non potrei tollerare una vita così

Loro mi ameranno per ciò che mi distrugge

   la spada nei miei sogni

   la polvere nei miei pensieri

   la malattia che mi cresce nelle pieghe della mente

Ogni complimento mi ruba un pezzo d'anima

...

Il furto è un atto sacrosanto

Sul cammino tortuoso che porta all'espressione

Un eccesso di punti esclamativi

racconta di un crollo nervoso imminente

Basta una parola su una pagina ed è subito dramma

Io scrivo per i morti

i non nati

Dopo le 4.48 non parlerò più

Sono arrivata alla fine di questa tragica e ripugnante storia

il cui senso è nascosto dentro una carcassa estranea

emarginata dal fantasma del maligno della morale comune

Sono stata morta per molto tempo

Torno alle radici

Canto senza speranza al confine

RSVP ASAP

(Sarah Kane)

Dannati

2011-09-21T20:59:00.000+02:00

Non capisco come fa la gente a fare figli.

Fai dei bambini, poi crescono,

poi ti odiano e tu muori.

(Sarah Kane)

十六桜 - Jiu-Roku-Zakura

2011-09-16T05:10:00.000+02:00

Ti prego,

torna a fiorire ancora,

perché io sto per morire al posto tuo.

(Da una leggenda giapponese)

Il 5 parto...

2011-09-11T02:59:00.000+02:00

Il peso più grande è sapere che tra poco quell'uomo non ci sarà più.

Sapere che lo cremeranno, che c'è una tomba di famiglia e che

lo metteranno accanto al figlio. Al mio posto.

Non riesco a pensarci, è una cosa lacerante.

Non so spiegarla, non ho le parole.

Ho sempre creduto di volerlo morto.

Quando camminavo per quelle strade credevo che una volta o l'altra

me lo sarei ritrovato davanti.

Lo avrei visto comparire da dietro l'angolo di qualche vicolo,

con i suoi occhiali, la giacca e la cravatta.

Me lo sarei visto venire in contro e avrei potuto picchiarlo

con odio intatto, ammazzarlo di botte. Massacrarlo.

Saperlo da qualche parte là fuori mi rivoltava, ma oggi

devo prendere atto di un fatto orribile.

Al mondo non restiamo che io e questo mostro.

Io e il mostro siamo gli ultimi, gli unici a conoscere i segreti. A sapere

com'è successo, perché e come e quando.

Sappiamo ogni cosa e la somma delle nostre memorie e tutto ciò

che resta di S a questo mondo, ma ora lui sta morendo.

Mi chiedo come potrò vivere senza quest'odio. Non ho più niente.

...

2011-09-11T01:52:00.000+02:00

Non riesco a darmi pace.

Non bisogna farsi ingannare, questo non è comunicare

2011-09-09T19:20:00.000+02:00

Non riesco più a comunicare.

E' diventato difficile anche condividere le cose esterne. Musica, libri,

disegni.

Forse ho perso da qualche parte anche il valore della scrittura e

mi dedico solo ad attività estranianti.

Il mondo è una landa desolata troppo popolosa, vorrei parlare de

"la popolazione sbagliata", ma ormai anche questo non ha più senso.

Sono io la popolazione sbagliata, lo sono nella misura in cui ho mancato

le mie possibilità d'integrazione. Totalmente.

Mi manca la percezione dello scorrere del tempo. Mi è sempre mancata...

Erano anni che non ci pensavo, avevo liquidato questo quesito perché

privo di senso. Era impossibile rispondervi, a meno che non ci si

volesse aggrappare a cose insensate come Dio o il destino...

Ma: "Perché è dovuto succedere?"

Perché?

Io credo solo nel caso e nella volontà umana e in questo modo vedo

decine di strade alternative. Biforcazioni diverse delle nostre vite, mentre

io mi sento orribilmente, disperatamente e irrimediabilmente

in quella sbagliata!

Il senno di poi si è fottuto il mio cervello. La mia vita intera.

S è morto. Morto da sempre e io non so lasciarlo in pace. Ho la delirante

pretesa che sia lui a voler così, ma i morti non vogliono niente.

Una volta una persona mi ha chiesto se avessi preso parte al funerale,

quella domanda ha un valore profondo. Avrei dovuto, perché io non

l'ho mai seppellito e ormai non potrò farlo mai più. Di lui non resta

assolutamente niente.

C'è una pietra dall'altra parte del mondo, sotto quella pietra

un mucchietto di cenere e c'è un buco nel mio cuore, nella mia vita,

nel mio cervello. Un buco pieno di quella cenere.

Suspended Worlds

2011-09-08T05:25:00.000+02:00

Hitler. Una biografia

2011-09-05T01:40:00.000+02:00

Hitler respinse la prospettiva di un lavoro sicuro,

di una Brotberuf, una "professione alimentare",

come la definiva con disprezzo.

E ciò, perché perseguiva il proposito dell'elevazione...

(Joachim Clemens Fest)

I want you all dead

2011-09-03T23:20:00.000+02:00

Gli angoli di casa mia

2011-09-01T03:35:00.000+02:00

Difronte alla vita un sonnolento torpore avvolge i miei sensi

e mi sembra di scorgerti, da qualche parte,

in un angolo di quest'esistenza

mentre tu ancora quasi respiri

e il tuo corpo innegabilmente ti appartiene.

Con lo stesso odore e il volto addormentato,

come fossi morto oggi o dovessi venir meno domani.

Così ho sognato la vita,

mentre tu diventavi la visione completa di tutto ciò che ho perduto.

Oggi i miei pensieri hanno il colore della cenere.

Come un mare immoto sotto ad un cielo plumbeo non emettono suoni,

sono dispersi ai miei piedi, mentre io resto vuota

e mi volto ancora verso di te. Senza più vederti o poterti sentire.

C'è una nebbia di nicotina, i capelli di un altro

e mostri terribili. Grasso di scorpioni.

Sangue d'agnello e innocenti. Noi, decapitati agli angoli di casa mia.

Oggi è terribile, potrei gassarmi ovunque, impiccarmi.

Tagliarmi le vene nel cesso di un bar,

una scuola. Quello di casa mia. Di casa tua.

Oggi è buona qualunque cosa, in qualsiasi modo,

ma un maggio di quattordici anni fa

noi non sapevamo dove andare a morire.

Non sapevamo come e in che modo si arriva a oggi:

Perdendo tutto, attraversando solo vie devastate.

Il grande sonno

2011-08-13T21:08:00.000+02:00

Cosa importa dove si giace quando si è morti?

In fondo a uno stagno melmoso

o in un mausoleo di marmo alla sommità di una collina?

Si è morti, si dorme il grande sonno e chi se ne fotte di certe miserie.

L’acqua putrida e il petrolio sono come il vento e l’aria per noi.

Si dorme il grande sonno senza preoccuparsi

di esser morti male, di esser caduti nel letame.

(Raymond Thornton Chandler)

１９９８年

2011-07-07T02:52:00.000+02:00

どこにいますか

Diari

2011-06-15T13:08:00.000+02:00

Tutto è sterile.

Io sono parte delle ceneri del mondo,

qualcosa da cui niente può germogliare,

niente può fiorire né portare frutto.

(Sylvia Plath)

Lettera

2011-06-12T05:02:00.000+02:00

Devo affrontare il fatto che è necessario uccidermi.

Se non muoio non posso liberarmi di te

e sono destinata al fallimento. A distruggermi e ad impazzire.

Devo recuperare l'inevitabilità della mia morte.

L'assenza di significato che affligge ogni cosa, ogni essere.

Giorno dopo giorno non ho fatto che rovinarmi con le mie stesse mani.

Non posso fare niente né essere nulla in questo stato,

la mia vita è un grumo inconcludente.

...

Malgrado li abbia odiati per anni penso a loro con nostalgia,

ma la gente di quella casa è completamente scomparsa dalla mia vita,

li ho esiliati per sempre. Sono stata io.

Mi è rimasto K da qualche parte, una lettera ogni otto mesi.

Ha sposato un'altra donna, non lo vedo da tre anni.

A volte ricordo che avrei potuto facilmente esserci io

al posto di quella moglie che mi detesta.

Potevo sposare una persona che ti aveva voluto bene

e alla quale tu avevi voluto bene (?),

qualcuno che in una forma diversa portava la mia stessa tragedia.

Un matrimonio nella nostra terra, fondato sulla colpa

e su questa spaventosa mancanza.

Sposare un pezzo della nostra storia, una parte di te.

Sono stata una Madonna per K, lo so.

Lo capivo da come mi guardava che potevo distruggerlo.

Farne tutto quello che volevo, ma non ho mai osato.

Non ho mai saputo amare K e io pensavo di dover avere l'amore,

che altrimenti fosse meglio sprofondare.

Mi piaceva pensare di dover salvare K, di doverci salvare tutti.

Oggi la moglie di K avrà un figlio e tuo padre sta morendo.

Che sta morendo lo so da mesi, me lo ha detto E.

Sarò sincera, ho sempre sperato che accadesse,

che dovesse morire soffrendo orribilmente, perché in realtà lo odio

e non lo voglio al mondo.

Inquina il mio cuore, questo essere abominevole

che da qualche parte ha il tuo stesso sangue.

Lo stesso sangue che ti ha tolto.

Eppure avrei voluto ucciderlo io, ammazzarlo a rallentatore,

massacrarlo a bastonate.

Volevo tutto, ma ho perso ogni cosa...

Ho perso anche questa occasione,

di uccidere un uomo per liberarmi dal rancore.

Ora dovrò morire con questo odio terribile, un pezzo di anima scorticato.

Non ho modo di riavere nulla,

potrei semplicemente continuare così

e aspettare la cancrena,

poi la morte.

Però non sono certa di poter sopportare il trascorrere di altro tempo.

Non sono certa di poter sopportare i figli di K, la morte di tuo padre,

la definitiva scomparsa di E. Il mio matrimonio, il sesso,

altre morti e altro vuoto.

Penso ai figli che un altro uomo vorrà da me e che io non portò dargli.

Figli di nessuno, mai voluti, mai concepiti

o uccisi prima d'essere messi al mondo.

Vedo il futuro marcire sul ciglio di questa strada, il disgusto,

le urla e l'avvento di altri surrogati. Palliativi, panacee miracolose,

medicine e qualsiasi cosa. Penso al divorzio, ad altri avvocati, ospedali

e sogno di vomitare la mia anima sul tavolo di una cucina

o di morire a ottant'anni sul marmo della doccia e mi vergogno

come un cane.

Non sono sicura di volermi rovinare completamente,

perché in realtà io continuo a cercare te... Ti amo,

ma tu sei la morte e questo amore è la mia condanna.

Diari

2011-05-12T15:50:00.000+02:00

In questo istante, sulla terra

non c'è un solo essere vivente all'infuori di me.

Posso percorrere tutto il college

e le aule vuote come sbadigli mi si faranno intorno beffarde.

Dio, la vita non è nient'altro che solitudine,

malgrado tutti gli oppiacei,

malgrado la stridula, posticcia allegria delle «feste» senza scopo,

malgrado il sorriso falso che tutti indossiamo.

E quando infine trovi qualcuno in cui senti di poter riversare la tua anima,

ti blocchi di colpo davanti alle tue stesse parole

- le hai tenute dentro così a lungo , contratte nel buio,

che sono ormai sbiadite, brutte, banali e fiacche.

Sì, c'è l'allegria, l'autorealizzazione, lo stare insieme:

ma la solitudine dell'anima, nella sua spaventosa autoconsapevolezza,

è insopportabile, soverchiante.

(Sylvia Plath)

Preghiera per una morte, per un suicidio, per quaranta pastiglie e un bisturi.

2011-04-19T01:21:00.000+02:00

Sognano sotto ad una lapide, tra fiori di plastica.

Si immaginano solo da morti,

per non doversi mai svegliare in mezzo a voi.

Tra voi figli di Dio, partoriti bipedi

per camminare su questa terra.

Non sono mai esistiti, per non dover vivere soli,

per non avere niente in comune con voi.

Per non dover essere mostri focomelici

venuti al mondo con un'ala conficcata in fronte.

Sono tutti morti prima di nascere,

per non dover vivere senza occhi

e per non parlare solo lingue sconosciute.

Restano in preghiera per una morte, per un suicidio,

per quaranta pastiglie e un bisturi.

Come cuori deformi al centro di un lago di formaldeide.

Asleep - Emily Browning

2011-04-15T06:13:00.000+02:00

[youtube http://www.youtube.com/watch?v=_oQofruwOwk?rel=0]

Sing me to sleep

Sing me to sleep

I'm tired and I

I want to go to bed

Sing me to sleep

Sing me to sleep

And then leave me alone

Don't try to wake me in the morning

'Cause I will be gone

Don't feel bad for me

I want you to know

Deep in the cell of my heart

I will feel so glad to go

Sing me to sleep

Sing me to sleep

I don't want to wake up

On my own anymore

Sing to me

Sing to me

I don't want to wake up

On my own anymore

Don't feel bad for me

I want you to know

Deep in the cell of my heart

I really want to go

There is another world

There is a better world

Well, there must be

Well, there must be

Well, there must be

Well, there must be

Well...

Bye bye

Bye bye

Bye...

La caduta

2011-04-09T01:32:00.000+02:00

Beninteso, il vero amore è eccezionale,

due o tre volte in un secolo all’incirca.

Per il resto, vanità o noia.

(Albert Camus)

Ti aspetto

2011-04-04T02:02:00.000+02:00

Vieni, torna indietro con me, tra poco è nuovamente estate.

Tra poco è un'altra volta per sempre lo stesso giorno

e mentre affogo nel fango di questa primavera,

l'erba cresce, nasconde il sasso a lato del cancello.

Secca e muore senza fiori.

Un lungo e interminabile giorno si è posato su di noi

e dice che per smettere d'aspettare bisogna essere morti.

Ma tu vieni, torna indietro con me

e non gli credere, non credere di dover morire.

Noi non aspettiamo niente.

Sorridi, sii felice. Io ti amo per sempre.

１９８２年４月４日

In un momento

2011-03-09T04:34:00.000+01:00

In un momento

Sono sfiorite le rose

I petali caduti

Perché io non potevo dimenticare le rose

Le cercavamo insieme

Abbiamo trovato delle rose

Erano le sue rose erano le mie rose

Questo viaggio chiamavamo amore

Col nostro sangue e colle nostre lagrime facevamo le rose

Che brillavano un momento al sole del mattino

Le abbiamo sfiorite sotto il sole tra i rovi

Le rose che non erano le nostre rose

Le mie rose le sue rose

(Dino Carlo Giuseppe Campana)

Non desidero più

2011-03-05T18:57:00.000+01:00

Non l'ho cercato, lo giuro.

E' venuto a me in silenzio. Da solo,

con il cuore a metà e l'anima altrove.

Seguendo rotte celesti di sogni spenti,

come soli spezzati e neri, dipinti su errate mappe stellari.

Ha gli occhi dei morti che risalgono il tempo

da mondi perennemente luminosi. Ossidati. Sconosciuti.

L'ho visto arrivare senza lacrime, senza voce

e ho saputo subito. Ho capito tutto,

che era meglio la morte, che non avrei più pregato.

Lo giuro, mai più. Non pregherò mai più.

Alla fine di settembre

2011-03-01T11:28:00.000+01:00

E' ancora verde il pioppo davanti la finestra,

ancora fioriscono i fiori nella valle,

ma vedi l'arrivo dell'inverno là sopra?

La cima del monte è coperta di neve.

Nel mio cuore brucia il fuoco dell'estate

ancora tutta la primavera ci fiorisce,

ma vedi: nei miei capelli scuri

si mischiano già i primi grigi.

Cadono i fiori e la vita corre via...

Siediti amore, sulle mie ginocchia.

Tu, che ora sul mio petto appoggi la testa,

domani magari piangerai sulla mia tomba.

Dimmi; se sarò io il primo a morire

mi coprirai gli occhi, piangendo?

E ti potrà poi convincere l'amore

di un altro ad abbondonare il mio nome?

Se dovessi buttare il velo da vedova,

attaccalo sulla croce della mia tomba,

io di notte salirò dal regno della morte

e lo porterò làggiù con me.

Per asciugare le mie lacrime per te,

che così veloce mi hai dimenticato,

e curare le ferite del mio cuore

perchè ti amerò ancora e anche là, per sempre!

(Petőfi Sándor )

Vuoi giocare?

2011-02-28T18:57:00.000+01:00

Dimmi, vuoi giocare con me?

Vuoi sempre, sempre giocare?

Andare insieme nel buio,

con cuore infantile sembrare importante,

prendere posto con serietà a capotavola,

versarsi vino e acqua con misura,

lanciare perle, gioire per niente,

e con nostalgia indossare vecchi vestiti?

Dimmi, vuoi giocare a tutto quel che è vita,

all'inverno nevoso e al lunghissimo autunno,

si può bere il tè, muti,

il tè di rubino e il vapore giallo?

Vuoi vivere la vita con cuore puro,

stare in silenzio a lungo, a volte aver paura,

perché sulla piazza si aggira il novembre,

perché lo spazzino è un uomo povero e malato,

che fischia sotto la nostra finestra?

Vuoi giocare ad essere serpente od uccello,

fare un viaggio lungo con nave o treno,

giocare al Natale, al sogno, a tutte le cose belle?

Vuoi giocare all'amante felice?

Fingere il pianto, il funerale colorato?

Vuoi vivere, vivere per sempre,

vivere nel gioco che è diventato vero?

Stare distesi per terra tra i fiori

e vuoi, vuoi giocare alla morte?

(Dezső Kosztolányi de Nemeskosztolány)

Il Libro dell'Inquietudine

2011-02-14T04:29:00.000+01:00

Ho sempre rifiutato di essere compreso.

Essere compreso significa prostituirsi.

Preferisco essere preso seriamente

per quello che non sono...

(Fernando António Nogueira Pessoa)

Nothing

2011-02-09T18:11:00.000+01:00

Perché io sono Lui

2011-02-06T06:47:00.000+01:00

La bellezza non viene da me,

arriva da te.

Chi mi ha amata ha dovuto per forza amare te.

Non si può essere due cose allo stesso tempo.

In realtà credo d'essere stata io a scomparire,

perché tu ci sei sempre stato. Ogni giorno.

Vorrei essere te. Dimenticare d'essere esistita.

Dimenticarmi per sempre.

Non si dovrebbe mai amare nessuno in questo modo.

Esserne inglobati. Divorati.

Vorrei dire a chi è morto difronte al tuo ricordo:

"Hai potuto amarmi perché io non sono più sua.

Mi hai amata perché io sono Lui".

Il Libro dell'Inquietudine

2011-01-30T03:52:00.000+01:00

Una sola cosa mi meraviglia di più della stupidità

con la quale la maggior parte degli uomini vive la sua vita:

l'intelligenza che c'e' in questa stupidita.

La monotonia delle vite comuni è apparentemente terribile.

Sto pranzando in questo dozzinale ristorante e guardo,

oltre il banco, la figura del cuoco e, vicino a me, il vecchio cameriere

che mi serve come, da trent'anni credo, serve in questa trattoria.

Che vita è la vita di questi uomini?

Da quarant'anni quell'uomo passa quasi tutta la giornata in una cucina;

gli sono consentite brevi pause; dorme poche ore;

ogni tanto torna al suo paesino, dal quale rientra senza esitazione

e senza dispiacere; mette da parte lentamente denaro lento

che non intende spendere; si ammalerebbe se dovesse lasciare

definitivamente la sua cucina per i campi che ha comprato in Galizia;

sta a Lisbona da quarant'anni e non è mai stato alla Rotunda

né a un teatro; solo una volta al Coliseu:

pagliacci nelle riposte vestigia della sua vita.

Ignoro con chi si è sposato e perché, ha quattro figli e una figlia,

e il suo sorriso nel chinarsi dall'altra parte del banco

esprime una grande, solenne, soddisfatta felicita. Egli non simula

e non ha motivo di simulare.

Se sente questa felicità significa che ce l'ha davvero.

E il vecchio cameriere che mi serve e ha appena posato davanti a me

quello che deve essere il milionesimo caffè

dell'atto di posare un caffè sui tavoli?

Conduce la stessa vita del cuoco,

a soli quattro o cinque metri di distanza:

quei metri che separano colui che si muove nella cucina

da colui che sta nella sala da pranzo della trattoria.

Per il resto, ha solo due figli, va più spesso in Galizia,

ha vissuto più Lisbona dell'altro e conosce Oporto

dove ha vissuto per quattro anni - ed e' ugualmente felice.

Rivedo, con meraviglia sgomenta, il panorama di queste vite e,

nel provare spavento e pena e sdegno, mi accorgono

che non provano spavento né pena né sdegno

proprio coloro che ne avrebbero tutto il diritto:

coloro che vivono quella vita.

E' questo l'errore centrale dell'immaginazione letteraria:

essa suppone che gli altri sono noi e che devono sentire come noi.

Ma per fortuna dell'umanità, ogni uomo è soltanto chi è,

e al genio è concesso soltanto di essere qualche persona in più.

(Fernando António Nogueira Pessoa )

Sillogismi dell'amarezza

2011-01-20T15:47:00.000+01:00

Aver dedicato all'idea della morte tutte quelle ore

che avrebbero richiesto un mestiere...

Gli straripamenti metafisici sono propri dei monaci,

dei debosciati e dei barboni.

Un impiego avrebbe fatto anche di Buddha un semplice scontento.

(Emil Cioran)

Sillogismi dell'amarezza

2011-01-14T13:50:00.000+01:00

E' facile essere «profondi»:

basta lasciarsi sommergere dalle proprie tare.

(Emil Cioran)

L'amante della Cina del Nord

2011-01-13T12:40:00.000+01:00

"Sono del parere di tuo padre.

Non voglio rimare con te, voglio andarmene."

Lui ha udito, le risponde emergendo dal sonno:

"Puoi dire quello che ti pare, me ne infischio",

aggiunge, "non serve a niente mentire."

Non fa un gesto. Lei rimane lontana. E' sveglio.

Si guardano.

Lei si stacca dalla porta, va verso la fontana, si solleva,

va a sdraiarsi sotto la doccia nella vasca.

Lei gli parla, gli dice che l'ama per sempre.

Crede che lo amerà per tutta la vita.

Che anche per lui sarà lo stesso.

Che si sono rovinati tutti e due, per sempre.

Lui non risponde, come se non avesse sentito.

Lei gli è tornata vicino.

Si è seduta nella poltrona di vimini vicino alla vasca.

"Il primo giorno ho saputo che tu avevi paura. Di cosa non lo sapevo.

Tuttora non lo so. Non so come dire... paura della morte...

e anche di vivere, di vivere una vita che un giorno morirà,

di saperlo di continuo... paura anche di non amare forse...

di non dimenticare mai che... non so dirlo..."

"Non vuoi dirlo..."

"E' vero, non voglio."

Silenzio.

"Nessuno sa dirlo."

"E' vero."

"Secondo te, di aver questa paura non lo so?"

Silenzio. La bambina riflette.

"No. Non lo sai fino a che punto hai paura..."

Silenzio. Lei lo guarda come se lo conoscesse in quel momento. Dice:

"Voglio ricordarmi tutto di te, per sempre",

aggiunge, "di te che non sai niente su di te..."

(Marguerite Duras)

2011-01-08T18:34:00.000+01:00

I Know It's Over - Jeff Buckley

2011-01-07T18:09:00.000+01:00

S

2011-01-06T15:46:00.000+01:00

La cucina ha un vetro rotto.

Un piatto, un cucchiaio o non ricordo cosa lo ha sfondato

ed è passato oltre.

La casa non è nostra, questa situazione spaventosa,

la massa di oggetti fracassati, le grida

ci stanno portando fuori da qui per sempre.

Mi dicono che devo fare qualcosa,

che è pazzo

e devo assolutamente fare qualcosa,

ma io ho quindici anni e non so cosa fare.

A casa mia si litiga ogni giorno in quel modo,

non vedo abbastanza in là per capire che è vero.

Sta impazzendo.

Non capisco e dunque non lo fermo.

Sono pervasa dalla convinzione che quella furia sia uno sfogo,

lo lascio sfogarsi. Non mi interesso degli oggetti,

tengo morbosamente soltanto al pianoforte.

Senza quel pianoforte non posso più sentirlo suonare,

ma al momento di scegliere lascio che infierisca anche su di quello.

Non posso oppormi ad S.

S è l'altra metà di me, ho perso di vista il confine tra me e lui,

dunque ho perso di vista anche quello con la follia.

Lo difendo ad oltranza, litigo con tutti. Fino alla fine. Fino alla morte.

Per tutta la vita sono stata un blocco fisso.

Taglio, estirpo con convinzione violenta tutto ciò che mi tocca.

Niente amici, niente affetti,

le mie relazioni sono afflitte dalla bassa considerazione

che ho per chiunque.

Una monade, un dio adolescente e asessuato.

Sono invincibile prima di S.

Lui mi ha spezzata, aperta e divisa. Rimontata male, storta.

Non sono più io, sono lui.

Io sono S e senza S non sono nulla.

In una notte di bufera

2011-01-02T22:20:00.000+01:00

Ciascuno, sotto alle macerie,

ignora chi muoia nella tenebra profonda.

(Rainer Maria Rilke)

2011

2011-01-01T15:23:00.000+01:00

Gli anni passano senza di noi.

Tu cerca di capirmi,

di capire perché non lo dirò mai più a nessuno.

Ho capito che non si può raccontare.

Non si deve.

Mai.

A nessuno.

Solitudine

2010-12-21T15:59:00.000+01:00

La solitudine è come la pioggia.

Si alza dal mare verso sera;

dalle pianure lontane, distanti,

sale verso il cielo a cui da sempre appartiene.

E proprio dal cielo ricade sulla città.

Piove quaggiù nelle ore crepuscolari,

allorché tutti i vicoli si volgono verso il mattino

e i corpi, che nulla hanno trovato,

delusi e affranti si lasciano l'un l'altro;

e persone che si odiano a vicenda

sono costrette a dormire insieme in un letto unico:

è allora che la solitudine scorre insieme ai fiumi.

(Rainer Maria Rilke)

Vladimir Horowitz - Rachmaninoff Piano Concerto no.3

2010-12-11T20:53:00.000+01:00

Hermann Lauscher

2010-12-06T00:08:00.000+01:00

E io?

Sorso dopo sorso, annego un lembo di poetico cielo azzurro,

una provincia della mia fantasia,

una corda della mia arpa,

un brandello di arte, un brandello di fama,

un brandello di eternità.

Perché?

Perché neppure per tutto questo vale la pena di vivere.

Perché non vale la pena di vivere.

In assoluto.

Perché la vita senza scopo è vuota,

e vivere con uno scopo è un tormento.

(Hermann Hesse)

L'amante della Cina del nord

2010-11-11T02:54:00.000+01:00

Una sofferenza viva, da adolescente, gli è apparsa negli occhi

quando ha sorriso.

Lei lo guarda in silenzio, poi dice:

"Sei disperato e non lo sai.

Non sai di essere disperato. Sono io a saperlo per te."

(Marguerite Duras)

L'amante della Cina del nord

2010-11-10T03:53:00.000+01:00

Niente altro accadrà nella mia vita oltre questo amore per te.

(Marguerite Duras)

Occhi blu capelli neri

2010-11-07T05:30:00.000+01:00

Lei dice:

"Non vi conosco.

Nessuno può conoscervi, mettersi al vostro posto,

voi non avete posto, non sapete dove trovare un posto.

Per questo vi amo e per questo siete perduto."

Lei chiude gli occhi. Dice:

"In questa casa in riva al mare, voi siete perduto

come un popolo senza discendenza.

In quel caffè, ho visto che volevate avere quella reputazione,

quello status, sono rimasta con voi in un momento della mia vita

- nel pieno della mia gioventù -

in cui ero come se questo popolo smarrito fosse anche il mio."

Si ferma, lo guarda,

poi dice che durante le prime ore del loro incontro lei aveva saputo

che si era messa ad amarlo, come si sa che si è cominciato a morire.

Lui chiede se è abituata alla morte.

Lei dice che crede di sì,

è la cosa cui si abitua meglio. Dice:

"Dopo, al termine della notte, era già troppo tardi perché rifiutassi.

E' sempre stato troppo tardi per non amarvi più."

(Marguerite Duras)

Ieri

2010-11-05T14:07:00.000+01:00

Il tempo si lacera.

Dove ritrovare i prati della mia infanzia?

I soli ellittici rappresentati nello spazio nero?

Dove ritrovare il cammino che oscilla nel vuoto?

Le stagioni hanno perduto il loro significato.

Domani, ieri, che vogliono dire queste parole?

Non c'è che il presente.

Una volta nevica. Un'altra volta piove.

Poi c'è un pò di sole, un pò di vento.

Tutto ciò è adesso.

Non è stato, non sarà.

E'. Sempre. Tutto insieme.

Perché le cose vivono in me e non nel tempo.

E in me tutto è presente.

Ieri sono andato sulla riva del lago.

Adesso l'acqua è molto nera, molto cupa.

Le sere trascinano tra le onde i giorni dimenticati.

Se ne vanno verso l'orizzonte come se navigassero in mare.

Ma il mare è lontano da qui. Tutto è così lontano.

Credo che presto sarò guarito.

Qualcosa si romperà in me o in qualche parte dello spazio.

Partirò verso altezze sconosciute.

Sulla terra non c'è che la mietitura,

l'attesa insopportabile e l'inesprimibile silenzio.

(Agota Kristof)

Ieri

2010-11-04T18:08:00.000+01:00

Nella mia testa un sentiero di sassi porta all'uccello morto.

Seppelliscimi, mi chiede,

e negli angoli delle sue membra spezzate

i rimproveri si muovono come vermi.

Avrei bisogno di terra.

Terra nera e pesante.

Una pala.

Non ho che gli occhi.

Due occhi velati e tristi

che si inzuppano in un'acqua glauca.

Ogni tanto faccio delle promesse:

Andrò a cercare della terra.

Ma non ci credo veramente.

Neanche l'uccello ci crede. Mi conosce.

Perché mai è morto qui, dove non ci sono che pietre?

(Agota Kristof)

Il nero Atlantico

2010-10-31T14:06:00.000+01:00

Vedevo che la sua tristezza

si tramutava insensibilmente sotto la mia mano

in assopimento del pensiero.

Probabilmente la sua tristezza

diventava sempre più irrimediabile,

sempre più immobile.

Tutto il suo corpo vi era immerso.

(Marguerite Duras)

Il nero Atlantico

2010-10-29T02:57:00.000+02:00

Non è la dispersione del desiderio, del tentativo amoroso a contare.

Quello che conta è l'inferno della storia unica.

Niente può prenderne il posto,

né una seconda storia. Né niente.

Niente.

Più la si provoca, più sfugge.

Amare è amare qualcuno.

Non c'è un multiplo della vita che sia possibile vivere.

Tutte le prime storie d'amore finiscono con una rottura

e dopo è proprio quella prima storia a venire trasportata nelle altre.

Quando hai vissuto l'amore con qualcuno rimani segnato per sempre

e in seguito trasporti quella storia da una persona all'altra.

Non te ne separi.

(Marguerite Duras)

Valzer per un amore - Fabrizio De Andrè

2010-10-28T14:25:00.000+02:00

Quando carica d'anni e di castità

tra i ricordi e le illusioni

del bel tempo che non ritornerà,

troverai le mie canzoni,

nel sentirle ti meraviglierai

che qualcuno abbia lodato

le bellezze che allor più non avrai

e che avesti nel tempo passato.

Ma non ti servirà il ricordo,

non ti servirà,

che per piangere il tuo rifiuto

del mio amore che non tornerà.

Ma non ti servirà più a niente,

non ti servirà,

che per piangere sui tuoi occhi

che nessuno più canterà.

Ma non ti servirà più a niente,

non ti servirà,

che per piangere sui tuoi occhi

che nessuno più canterà.

Vola il tempo lo sai che vola e va'.

Forse non ce ne accorgiamo,

ma più ancora del tempo che non ha età,

siamo noi che ce ne andiamo

e per questo ti dico amore, amor,

io t'attenderò ogni sera,

ma tu vieni non aspettare ancor.

Vieni adesso finché è primavera.

Di là dal fiume e tra gli alberi

2010-10-19T21:38:00.000+02:00

Sorrise...

Non era la risata facile dell’ottimista

né il rapido sorriso tagliente dei testardi ostinati e dei malvagi.

Non aveva niente a che fare col sorriso equilibrato,

usato di proposito, del cortigiano o del politicante.

Era un sorriso strano, inconsueto,

che sorge da un profondo abisso.

(Ernest Miller Hemingway)

Coin-Operated Boy - The Dresden Dolls

2010-10-18T04:37:00.000+02:00

Coin operated boy

sitting on the shelf he is just a toy

but i turn him on and he comes to life

automatic joy

that is why i want a coin operated boy

made of plastic and elastic

he is rugged and long-lasting

who could ever ever ask for more

love without complications galore

many shapes and weights to choose from

i will never leave my bedroom

i will never cry at night again

wrap my arms around him and pretend...

coin operated boy

all the other real ones that i destroy

cannot hold a candle to my new boy and i'll

never let him go and i'll never be alone

not with my coin operated boy...

this bridge was written to make you feel smittener

with my sad picture of girl getting bitterer

can you extract me from my plastic fantasy

i didnt think so but im still convinceable

will you persist even after i bet you

a billion dollars that i'll never love you

will you persist even after i kiss you

goodbye for the last time

will you keep on trying to prove it?

i'm dying to lose it...

i want it

i want you

i want a coin operated boy

and if i had a star to wish on

for my life i cant imagine

any flesh and blood could be his match

i can even take him in the bath

coin operated boy

he may not be real experienced with girls

but i know he feels like a boy should feel

isnt that the point that is why i want a

coin operated boy

with his pretty coin operated voice

saying that he loves me that he’s thinking of me

straight and to the point

that is why i want

a coin operated boy.

L'ombra della maledizione

2010-10-16T07:09:00.000+02:00

Io lo desideravo, un tempo, con tutto il mio cuore.

Sapete, le peggiori maledizioni inflitte dagli Dei

si manifestano come una risposta alle nostre preghiere.

(Lois McMaster Bujold)

Morire

2010-10-13T19:06:00.000+02:00

Io mi sento in dovere di fingere,

ma in realtà ho una sconfinata,

furiosa paura,

che gli uomini sani non possono concepire.

(Arthur Schnitzler)

ー

2010-10-13T03:00:00.000+02:00

日

2010-10-08T02:38:00.000+02:00

4476

E' spaventoso. Sono pochissimi a vederli così...

The Nobodies - Marilyn Manson

2010-09-29T16:47:00.000+02:00

Today I'm dirty

I want to to be pretty

Tomorrow I know, I'm just dirt

We are the nobodies

Wanna be somebodies

We're dead, we know just who we are

Yesterday I was pretty

Wanted to be pretty

I know now that I'm forever dirt

Yesterday I was pretty

Wanted to be pretty

I know now that I'm forever dirt

We are the nobodies

Wanna be somebodies

We're dead, we know just who we are

Some children died the other day

We fed machines and then we prayed

Puk up and down in morbid faith

You should have seen the ratings that day...

輝く空の静寂には - カラフィナ

2010-09-27T06:16:00.000+02:00

http://www.fileden.com/files/2008/7/23/2016353/01%20.mp3

冷たい涙をたたえて

時が満ちる頃

貴方は光を探して

闇を開くだろう

茜の歌声

その胸を染めて行く

永遠に焦がれて

散り急ぐ旋律のように

輝く空の静寂には

私の庭がある

何時か貴方が辿り着く

汀の彼方に

マダソルチヤマリミチヤ

サリモルチヤマリアイマリダ

ソルチヤマリミチヤ

サリモルチヤマリアイマリイタダ

アサティアイマソルティミアディア

アタレミフィリヤアニダ

月を守る夜の闇が

囁く子守唄

泣かない子供の瞳が

夢に濡れるまで

さよなら

二度とは会えない貴方だから

愛しく狂おしく

夜は胸を抉るように

輝く空の静寂には

貴方の家がある

月は落ちる闇の向こう

みなもとへ還る...

細い道

Sに捧げる

Tonio Kröger

2010-09-25T00:15:00.000+02:00

Essere come te!

Ricominciare da capo,

crescere come te, onesto, gaio e semplice,

normale, regolare, in accordo con Dio e col mondo,

amato dagli innocenti e dai felici.

Vivere e amare in letizia, libero dalla maledizione del sapere

e dal tormento creativo, in beata mediocrità...

Ricominciar da capo?

Ma non sarebbe servito a nulla.

Sarebbe rimasto lo stesso, tutto sarebbe accaduto nello stesso modo.

Alcuni non possono fare a meno di sbagliare strada,

perché per essi non esiste una strada giusta.

(Paul Thomas Mann)

Tristano

2010-09-21T05:52:00.000+02:00

Egregio Signore,

rivolgo a Lei queste mie righe,

e non posso farne a meno, perché quello che debbo dirLe

mi tormenta l'anima e mi fa tremare.

Si tratta dell'inarrestabile bisogno di far vedere anche a Lei

ciò che, da settimane, sta davanti ai miei occhi come una visione

incancellabile: farlo vedere anche Lei con i miei occhi,

nella stessa luce nella quale sta davanti al mio sguardo interiore.

Nulla voglio, se non dire ciò che era ed è;

io Le racconto semplicemente una storia, una storia molto breve,

una storia indicibilmente irritante; la racconterò senza commenti,

senza accuse o giudizi, solo con le mie parole.

E' la storia di Gabriella Eckhof, signor mio,

della donna che Lei chiama sua... e faccia attenzione!

Lei è colui che l'ha vissuta, e tuttavia sarà la mia parola che in verità,

per prima, la innalzerà per Lei al significato di un'esperienza.

Ricorda il giardino, caro Signore,

il vecchio giardino incolto dietro la grigia casa patrizia?

Il verde muschio spuntava tra le fessure del muro diroccato

che cingeva il suo trasognato inselvatichimento.

Ricorda anche la fontana lì nel mezzo?

Gigli color lilla si piegavano sul bordo muschioso

e il getto bianco mormorava misterioso ricadendo sulle pietre sconnesse.

Il giorno estivo volgeva al tramonto.

Sette vergini sedevano in cerchio attorno alla fontana;

nei capelli della settima, della prima, dell'unica, il sole al tramonto

pareva segretamente tessere un luminoso segno di regalità.

I suoi occhi erano come sogni inquieti,

e pure le sue labbra chiare sorridevano...

Cantavano, levavano gli esili visi intenti verso la cima dello zampillo,

là dove in una molle e stanca voluta ricadeva su se stesso,

e le voci tenui e limpide ne abbellivano l'agile danza.

Forse, mentre cantavano,

esse tenevano le morbide mani intrecciate alle ginocchia...

Rammenta questo quadro, Signore? Lo ha veduto?

No, non lo ha veduto.

I Suoi occhi non erano adatti, né le Sue orecchie,

a percepire la casta dolcezza di quella melodia.

Lo ha veduto? Non avrebbe dovuto respirare,

non avrebbe dovuto permettere al Suo cuore di battere.

Lei avrebbe dovuto andarsene, tornarsene alla vita, alla Sua vita,

e per il resto della Sua esistenza terrena custodire nella Sua anima

quello che aveva visto come una cosa sacra, intoccabile e invidiabile.

Ma Lei cosa fece?

Quel quadro era un punto d'arrivo,

Signore; doveva venire Lei a distruggerlo,

per dargli un seguito di volgarità e terribile sofferenza.

Era commovente e serena apoteosi,

immersa nella serale trasfigurazione della caducità,

del disfacimento, del morire.

Un'antica razza, troppo stanca ormai e troppo nobile per l'azione e la vita,

se ne sta alla fine dei suoi giorni, e le sue ultime manifestazioni

sono i suoni dell'arte, un paio di note di violino,

piene della consapevole tristezza di chi sta per morire...

Non vede gli occhi a cui queste note strappano le lacrime?

Forse le anime delle sei compagne di gioco appartenevano alla vita,

ma quella della loro sorella e signora apparteneva alla bellezza della morte.

Lei la vide la bellezza della morte: la vide per desiderarla.

Nessun rispetto, nessun ritegno toccò il Suo cuore

di fronte a quella commovente santità. A Lei non bastò guardare,

Lei dovette possedere, usare, profanare... Come fu felice la sua scelta!

Lei è un gourmand plebeo, un contadino fornito di gusto.

La prego di notare che non ho nessuna intenzione di offenderLa.

Quello che Le dico non è un'ingiuria, è solo una formula,

la semplice formula psicologica per la Sua semplice personalità

letterariamente priva d'interesse, e io do voce a questa formula

solo perché mi preme di chiarirLe un poco il Suo essere e il Suo fare.

Infatti, il chiamare le cose con il proprio nome è farle parlare,

e rendere chiaro ciò che non è consapevole

è il mio inderogabile compito in questo mondo.

Il mondo è pieno di ciò che io chiamo il "tipo inconsapevole";

e io non li sopporto tutti questi tipi che non sanno quello che fanno.

Io non sopporto questa maniera ottusa, ignorante e insipida di vivere

e di comportarsi, questo mondo di irritante ingenuità attorno a me.

Mi spinge irresistibilmente un impulso tormentoso a chiarire,

nell'ambito delle mie forze, ogni esistenza che mi circonda,

a esprimerla, a renderla consapevole; e ciò senza curarmi

se questo avrà conseguenze vantaggiose o deprimenti,

se porterà sollievo o soltanto dolore.

Lei è, Signore, come Le ho detto, un gourmand plebeo,

un contadino fornito di gusto. Di costituzione grossolana,

e apparentemente a uno stadio di sviluppo enormemente basso,

Lei è giunto, attraverso la ricchezza e la vita sedentaria, a una improvvisa,

antistorica e barbarica disgregazione del sistema nervoso,

che comporta un particolare libidinoso affinamento del gusto.

E' possibile che i muscoli delle Sue fauci

abbiano prodotto movimenti di soddisfazione,

come quando ci si trova davanti a una prelibata minestra

o a un piatto raro, quando decise di far Sua Gabriella Eckhof...

In verità Lei ha mutato in smarrimento la sua volontà trasognata,

Lei l'ha condotta fuori dal giardino inselvatichito verso la vita,

verso la bruttezza, le ha dato il suo nome banale

e ne ha fatto una moglie, una donna di casa, ne ha fatto una madre.

Lei ha avvilito l'inutilizzabile, fiorente bellezza dalla morte

al servizio della mera quotidianità,

di quella stupida, rozza e spregevole divinità che chiamano Natura.

Neppure una vaga idea della profonda bassezza di quell'impresa

turba il Suo triviale sentire.

E ancora: cosa accade?

Ella, con quei suoi occhi che sono come sogni smarriti,

Le fa dono d'un bimbo, Le dona questo essere che è un proseguimento

della vile esistenza del Suo creatore, con tutte le sue riserve di sangue

e di possibilità di vita, e muore. Ella muore, signore.

E se ella non si lascia prendere dalla volgarità, se nonostante tutto,

riesce a sollevarsi all'ultimo istante dalle profondità dell'umiliazione,

e spira superba e santa nel bacio mortale della bellezza,

questo è stato affar mio.

Affar suo era ben altro, a Lei interessava spassarsela

con le cameriere nei corridoi deserti.

Suo figlio, intanto, il figlio di Gabriella Eckhof, fiorisce, vive, trionfa.

Forse proseguirà la vita di suo padre, una vita di commerci,

un buon borghese che paga le tasse e ama la buona tavola,

forse un soldato o un impiegato,

una di quelle inconsapevoli e attive colonne dello stato;

in ogni caso una creatura priva di sensibilità musicale,

normalmente funzionante,

senza scrupoli e fiducioso di sé, forte e sciocco.

Accolga questa confessione, Signore: io La odio, Lei e Suo figlio,

allo stesso modo in cui odio la vita,

la comune, ridanciana e pur trionfante vita

che Lei conduce, eternamente contraria nemica della bellezza.

Non mi è permesso dire che la disprezzo. Non ne sono in grado.

Sono sincero. Lei è il più forte.

Nel duello non ho che da opporLe una cosa,

l'arma sublime vendicatrice dei deboli:

cioè lo spirito e parola.

Oggi me ne sono servito.

Questa lettera - e anche in questo sono sincero, caro Signore -

non è che un atto di vendetta.

(Paul Thomas Mann)

Aracoeli

2010-09-16T03:01:00.000+02:00

E allora mi sono guardato negli occhi.

Dicono che, immergendosi allo specchio nei propri occhi,

con attenzione cruciale e al tempo stesso con abbandono,

si arrivi a distinguere finalmente in fondo alla pupilla l’ultimo Altro,

anzi l’unico e vero Sestesso,

il centro di ogni esistenza e della nostra,

insomma quel punto che avrebbe nome Dio.

Invece, nello stagno acquoso dei miei occhi,

io non ho scorto altro che la piccola ombra diluita (quasi naufraga)

di quel ragazzino che vegeta segregato dentro di me.

Sempre il medesimo,

con la sua domanda d’amore ormai scaduta e inservibile,

ma ostinata fino all’indecenza.

(Elsa Morante)

ア

2010-09-15T04:04:00.000+02:00

E' triste.

Ma io cosa ne so della sua tristezza?

Niente.

Non ne so nulla e forse è stato così anche prima,

anche con S. Anche per me.

Chi ha mai saputo qualcosa di me?

Non c'è nessuno. Da nessuna parte. Da sempre.

Così parlò Zarathustra

2010-09-13T02:36:00.000+02:00

Di tutto ciò che è scritto,

io amo soltanto ciò che è stato scritto col sangue.

Scrivi col tuo sangue, e ti accorgerai che il tuo sangue è spirito,

ma non è facile capire il sangue degli altri.

(Friedrich Wilhelm Nietzsche)

Tonio Kröger

2010-09-10T07:39:00.000+02:00

A chi gli domandava che cosa pensasse di fare nel mondo,

dava risposte vaghe, perché soleva dire (e lo aveva già scritto)

che portava in sé la possibilità di mille forme di esistenza,

insieme con la segreta consapevolezza che, in fondo,

si trattava di altrettante impossibilità...

(Paul Thomas Mann)

Ancora una volta...

2010-09-09T02:40:00.000+02:00

Il dolore

2010-09-05T01:00:00.000+02:00

E' da lì che è cominciato. In una fossa, faccia a terra,

le gambe ripiegate, le braccia tese, lui sta morendo.

E' morto. Fra gli scheletri di Buchenwald, il suo.

Fa caldo in tutta Europa. Lui, è morto da tre settimane.

E' andata così.

Ho questa certezza, ora. Cammino a passi più rapidi.

La sua bocca socchiusa. E' sera. Ha pensato a me, prima di morire.

Il dolore è cosiffatto, soffoca, abbisogna d'aria.

Il dolore abbisogna di spazio. Troppa gente nelle strade,

vorrei camminare in una grande pianura, sola.

Proprio prima di morire ha dovuto dire il mio nome.

So tutto quello che si può sapere quando non si sa niente.

E' morto pronunciando il mio nome. Quale altro, sennò?

Niente di comune fra me e chi vive di dati obiettivi.

Niente di comune con nessuno.

La strada. C'è a Parigi gente che ride in questo momento,

giovani soprattutto.

Non ho che nemici. E' sera, bisogna che rientri.

E' sera anche dov'è lui. L'ombra colma la fossa.

La sua bocca, ora, nel buio.

Sono magra, asciutta, una pietra.

A lato della fossa, il parapetto del Pont des Arts, la Senna.

A destra della fossa per la precisione. Il buio tra loro.

Non ho più nulla al mondo salvo quel cadavere in una fossa.

Luce rossa, vespertina. Mondo che finisce.

Non muoio contro nessuno.

Semplicità di questa morte. Sarà aver vissuto.

Il momento mi è indifferente.

Morire non sarà raggiungerlo. Sarà smettere di aspettarlo.

(Marguerite Duras)

Thailandia - Tutti i figli di Dio danzano

2010-08-29T21:52:00.000+02:00

- Lei è una bella persona, dottoressa. Forte, e dalle idee chiare.

Ma sembra che si trascini sempre un peso nel cuore.

È tempo che lei cominci a prepararsi

per affrontare la morte con dolcezza.

Se lei continuerà a investire troppe energie solo nel vivere,

non riuscirà a morire bene. Un poco alla volta

è necessario fare questo cambiamento.

In un certo senso vivere e morire si equivalgono, dottoressa.

- Senta, Nimit, - disse Satsuki, togliendosi gli occhiali da sole

e sporgendosi in avanti verso di lui.

- Cosa, dottoressa?

- Lei è riuscito a prepararsi per morire bene?

- Io sono per metà già morto, dottoressa, - rispose Nimit,

come se dicesse qualcosa di ovvio.

Quella sera, nel suo grande letto immacolato, Satsuki pianse.

Riconobbe il fatto che si stava dolcemente avviando verso la morte.

Riconobbe di avere una pietra bianca e dura dentro il suo corpo.

Riconobbe che da qualche parte nel buio

si nascondeva un serpente verde tutto ricoperto di squame.

Pensò al bambino che non era mai nato.

Lei se n'era liberata e l'aveva gettato in un pozzo senza fine.

E aveva continuato a odiare un uomo per trent'anni.

Gli aveva augurato di morire fra atroci dolori.

Per quello nel fondo del cuore aveva sperato persino in un terremoto.

In un certo senso, si disse, sono stata io

a provocare quel terremoto.

Lui ha trasformato il mio cuore e il mio corpo in una pietra.

Le scimmie color cenere in quella montagna lontana

l'avevano guardata in silenzio.

In un certo senso vivere e morire si equivalgono, dottoressa.

(Murakami Haruki)

Margaret Fuller Slack - Spoon River anthology

2010-08-23T02:30:00.000+02:00

Sarei stata grande quanto George Eliot

ma il destino fu infausto.

Guardate pure la fotografia che mi ha fatto Penniwit,

il mento tenuto nella mano, e gli occhi profondi -

grigi, anche, e che guardavano lontano.

Ma c'era pure il vecchio, eterno problema:

meglio il celibato, il matrimonio o il libertinaggio?

Poi John Slack, il ricco farmacista, mi corteggiò,

adescandomi con la promessa del tempo libero

per scrivere il mio romanzo,

e io l'ho sposato, e ho partorito otto figli,

e non ebbi più tempo per scrivere.

In ogni modo per me era finita

quando mi piantai l'ago nella mano

mentre lavavo le cose del bambino,

e morii di tetano, ironica morte.

Datemi retta, anime che avete delle ambizioni,

il sesso è la maledizione della vita!

(Edgar Lee Masters)

Houhe o taraluna, ron de rotarel...

2010-08-22T04:51:00.000+02:00

Herbert Marshall - Spoon River Anthology

2010-08-22T04:36:00.000+02:00

Louise, tutto il tuo dolore e l’odio per me

scaturirono dalla tua delusione, come fosse un capriccio

dello spirito e disprezzo per i diritti della tua anima

che mi spinsero verso Annabelle e a lasciarti.

In verità sei arrivata ad odiarmi perchè mi amavi,

perchè io ero la felicità della tua anima,

formato e temprato

per dare un senso alla tua vita, e non ho voluto.

Perchè tu eri la mia disgrazia. Se fossi

stata la mia felicità, non mi sarei aggrappato a te ?

Questo è il dolore della vita:

che si può essere felici solo quando si è due;

e che i nostri cuori sono attratti dalle stelle

che non ci vogliono.

(Edgar Lee Masters)

Neve

2010-08-21T06:42:00.000+02:00

Li ho maledetti tutti.

Li ho maledetti tutti per la storia di quel pianoforte,

ma non è valso a niente. Il pianoforte non c'è più

ed è come fossimo tutti morti.

Vorrei che mi mancassero, almeno uno di loro. Almeno E.

Ma non mi manca nessuno. Mai.

Sono tutti vivi da qualche parte,

ma a volte penso alle loro ossa,

che riposano bianche sotto ad un misero strato di terra nera.

Non sono arrivata in tempo per salvare niente,

neppure me stessa.

A volte ci penso, le maledizioni

sono una cosa ridicola. Come la pietà o la carità.

Sul pianoforte, sulla stanza, sulla veranda.

Sulla casa intera. E' calato il silenzio.

Come fosse per sempre inverno

e la neve non potesse mai più smettere di cadere.

Vorrei vendicarmi sul mondo, su tuo padre,

su qualcuno di loro. Ma non posso, e allora sto ferma.

Immobile, esattamente dove mi hai lasciata.

La vedi scendere questa neve che non si ferma mai? Siamo noi.

Tutto quel che resta di noi sulla terra nera.

Poi, tanto, muoio

2010-08-19T05:56:00.000+02:00

Ma oggi, tutto ciò che si trova davanti a me,

non è altro che un vacuo vuoto.

AMEN

2010-08-15T03:38:00.000+02:00

Sotto di me, attorno a me e perfino sopra,

in equilibrio sulla mia testa:

mucchi immensi di esistenze.

Esistenze legali, normali, pulite.

Approvate e massificate.

Vi vorrei morti, tutti morti.

Solo per non dovervi mai più vedere.

Solo per non dovervi mai più sentire.

Striscianti. Ovunque.

Ma tutto questo non ha alcun valore,

giacché sono io a cadere, poiché sarò io a morire.

Io muoio e voi restate,

altissimi e sommi sul mucchio.

Per sempre. In eterno.

A trascinare la storia, il mondo.

Fino alla fine delle stelle. Immutabili,

come divinità del letame.

Voi siete Dio. Amen.

花火

2010-08-14T13:38:00.000+02:00

Vivo appesa a testa in giù, in equilibrio sulle tue ossa.

E non so se mi hanno tagliato le gambe e se le sono portate via,

o se sono io ad averle scordate da qualche parte.

Ma ho capito che questo genere di calvario

è una strada che uno si sceglie sempre bene,

ma poi se ne scorda e piange. Inizia a lamentarsi

e non finisce mai più.

La Bambolina

2010-07-26T04:03:00.000+02:00

Questa me la dedico...

... E sappiate che vi disprezzo.

La bambolina

cammina e cammina

fra il ghiaccio e la brina

un raggio di luna

le illumina il viso

già pronto per luso

a tutti risponde di sì

la bambolina

la stessa di prima

si espone in vetrina

si piega, si inchina

al tempo

al potere

si guarda il sedere

è grassa

si sente così

Padre delle Nuove Borgate

delle Vite Ammazzate

buon Dio dell'Estate

regalale un fiore

che sia liberata dai sogni

e dal falsi bisogni

non compri

non esca

non cresca

sia vera

Volpe a digiuno

si sente nessuno

le piace la crema

di Londra e di Roma

si allunga e si affina

è freddo

è mattina

il mondo la tratta così

Cristo delle Peggio Borgate

delle Vite Sprecate

buon Dio dell'Estate

accendi un bel fuoco

brucia la modella smagliante

sul cartello gigante

e il suo triste sesso

sia fine a se stesso.

(Baustelle)

Mi sogno così

2010-07-21T06:22:00.000+02:00

Se non fossi fatta di carne, ossa, sangue

e un'altra quantità di sostanze organiche,

sono certa sarei molto meno infelice.

Vorrei essere un essere senziente e mantenere intatto

tutto quanto ho di cognitivo, intellettivo... I ricordi e ogni capacità,

ma vorrei un corpo artificiale.

Materiale sintetico... Di gomma, di plastica, di lattice.

Di una qualche sostanza incorruttibile insomma. Liscia

e morbida al tatto... e fresca, ma lavabile,

interamente lavabile. Poliuretano?

E priva di qualsiasi funziona fisiologica.

Dunque che non necessiti di cibo, priva prima di ogni altra cosa

di orifizi non necessari. Perfettamente umana e vera

a vedersi da fuori, ma perfettamente fasulla dentro.

Sarei pronta a rinunciare anche ad ogni sensazione tattile e al caldo,

così come al freddo. Mi mancherebbe la sensazione del morbido

e del liscio... e qualche altra cosa. Un preciso tipo i tepore?

Certe le ricordo abbastanza bene

e non mi servono, sono certa, altre esperienze al riguardo.

Rinuncerei anche al gusto e al cibo, ma l'ho già detto.

Rinuncerei a tutte queste cose e subito e senza troppo dispiacere.

Con molta più serenità di quanta si possa immaginare chi non è me.

Sarei molto meno infelice in un corpo di quel tipo. Un corpo sintetico,

inviolabile, pulito, altrimenti lavabile.

Sentirei l'anima veramente più leggera,

anche se voi, poveri voi, mi direste che un'anima non l'avrei più.

Grandi speranze

2010-07-17T04:13:00.000+02:00

Quello fu per me un giorno memorabile,

perché produsse grandi cambiamenti in me. Ma è così in ogni esistenza.

Immaginate che un giorno prescelto venga cancellato

e pensate a come tutto il suo corso ne sarebbe stato alterato.

Fermati, o tu che leggi,

e pensa per un attimo alla lunga catena di ferro o d'oro,

di spine o di fiori, che non ti avrebbe mai legato a sé,

se in un giorno memorabile non si fosse formato quel primo anello.

(Charles John Huffam Dickens)

Forever Love

2010-07-13T05:01:00.000+02:00

１９９８年

2010-07-07T15:07:00.000+02:00

Oceano Mare

2010-07-05T00:40:00.000+02:00

Si voltò e lentamente tornò sui suoi passi.

Non c’era più vento, non c’ era più notte,

non c’ era più mare, per lei.

Andava e sapeva dove andare.

Questo era tutto.

(Alessandro Baricco)

The last hour

2010-06-28T13:09:00.000+02:00

Il dolore

2010-06-26T01:52:00.000+02:00

Improvvisamente la libertà è amara.

Ho appena capito cos'è la perdita totale della speranza

e il vuoto che ne consegue:

non c'è ricordo, non c'è memoria.

Credo di provare un leggero rimpianto

di aver perso l'occasione di morire viva.

(Marguerite Duras)

Una cosa bella è una gioia per sempre...

2010-06-23T04:40:00.000+02:00

...

Lasciare non veduto il mondo

e svanire con te nel bosco opaco.

Dissolvermi, svanire via lontano,

e quello obliare che tu non conoscesti mai...

(John Keats)

L'alchimista

2010-06-19T17:58:00.000+02:00

"Perché non andate alla Mecca adesso?" gli domandò il ragazzo.

"Perché La Mecca mi fa sentire vivo.

È quello che mi fa sopportare questi giorni tutti uguali,

questi vasi silenziosi sui loro scaffali,

il pranzo e la cena in quell'orribile ristorante.

Ho paura di realizzare il mio sogno e di non avere, poi, più

alcun motivo per mantenermi vivo.

Tu sei diverso da me, perché desideri realizzare i tuoi sogni.

Io voglio soltanto sognare La Mecca.

Ho già immaginato migliaia di volte la traversata del deserto,

il mio arrivo nella piazza in cui si trova la Pietra Sacra,

i sette giri che devo compiervi intorno prima di toccarla.

Ho già immaginato quante persone staranno accanto a me,

davanti a me, e le parole e le preghiere che reciteremo insieme.

Ma ho paura che sia una grande delusione,

e allora preferisco limitarmi a sognare."

(Paulo Coelho)

Sonetti - X

2010-06-16T01:05:00.000+02:00

Perché ho riso stanotte? Né una voce

lo dirà: nessun Dio, nessun Demonio

dal severo responso, dall'Inferno

o dal Cielo si degna di rispondere.

Subito allora mi rivolgo al mio

umano cuore. Cuore! tristi e soli

siamo qui tu ed io; dimmi perché
,
perché ho riso? O mortale mio dolore!

O tenebra, o tenebra! Io debbo

gemere sempre interrogando il Cielo

e l'Inferno e il mio Cuore inutilmente.

Perché ho mai riso? Io conosco il termine

di questo essere mio, che fantasia

fino all'estrema sua delizia espande;

eppure in questa stessa mezzanotte

io vorrei aver fine, e contemplare

a brandelli le insegne sfolgoranti

del mondo; fama, poesia, bellezza

intense sono, ma più intensa è Morte-

è Morte l'alto premio della Vita.

(John Keats)

Love in the asylum

You and me on the walls of my old bedroom

Quando sorge il Paradiso

Il ritratto di Mr. W. H.

Tu

...

２ ８

Non si può vivere così

...

２０１１年１月５日

Suona

Psicosi delle 4 e 48

Dove sei?

La procedura silenzio

Du bist die Liebe meines Lebens

Lezioni spirituali per giovani samurai

I'm here for you... I'm here for nothing.

・・・

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3月のライオン - Un marzo da leoni

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Dannati

十六桜 - Jiu-Roku-Zakura

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...

Non bisogna farsi ingannare, questo non è comunicare

Suspended Worlds

Hitler. Una biografia

I want you all dead

Gli angoli di casa mia

Il grande sonno

１９９８年

どこにいますか

Diari

Lettera

Diari

Preghiera per una morte, per un suicidio, per quaranta pastiglie e un bisturi.

Asleep - Emily Browning

La caduta

Ti aspetto

In un momento

Non desidero più

Alla fine di settembre

Vuoi giocare?

Il Libro dell'Inquietudine

Nothing

Perché io sono Lui

Il Libro dell'Inquietudine

Sillogismi dell'amarezza

Sillogismi dell'amarezza

L'amante della Cina del Nord

I Know It's Over - Jeff Buckley

S

In una notte di bufera

2011

Solitudine

Vladimir Horowitz - Rachmaninoff Piano Concerto no.3

Hermann Lauscher

L'amante della Cina del nord

L'amante della Cina del nord

Occhi blu capelli neri

Ieri

Ieri

Il nero Atlantico

Il nero Atlantico

Valzer per un amore - Fabrizio De Andrè

Di là dal fiume e tra gli alberi

Coin-Operated Boy - The Dresden Dolls

L'ombra della maledizione

Morire

ー

日

The Nobodies - Marilyn Manson

輝く空の静寂には - カラフィナ

Tonio Kröger

Tristano

Aracoeli

ア

Così parlò Zarathustra

Tonio Kröger

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